After seeing Robin Williams at a small comedy-club in Minneapolis a long time ago, I was a bit of a fan. I even liked his first movie-appearance as Robert Altmans "Popeye" in that hideous musical..... But then again, Robin Williams stopped taking drugs at some point and got involved with Disney.The guy ended up shooting crap like "Hook", "Fumanji", "Flubber", Mrs.Doubtfire" or"Patch Adams". Can you believe that shit?

Now Williams made a comeback as a psychopath with "Insomnia" and One Hour Photo. "Insomnia" has all the ingredients of a solid thriller and a really nice twist to set things up. A cop from L.A. (Al Pacino) accidently shoots his partner while running after a killer (Robin Williams) through some fog. The killer sees the shooting and starts blackmailing the cop. Good movie, great actors, but the plot is too structured. While the first half leaves a lot of space for imagination, the second part is nothing but one big chase. "Insomnia" is another one of those hero vs.villain-movies about a represantitive of the forces of good fighting his counterpart while having to overcome the obstacle of not getting any sleep.

Mark Romaneks "One Hour Photo" is nothing like that all. No good cop, no "kind-of-corrupt-but-still-good-at-heart"-cop fighting with the suits upstairs about unconventional methods of interrogation or any other generic elements imported from cop-movies. Clever plot-points too. It follows a conventional structure, but then again it's not conventional at all. Robin Williams is one awesome creep, not just another serial-killer. Actually nobody dies, which makes the stalker even more horrifying. Here's a movie about a man with no life. He's living in a shopping-mall and he is obsessed with the family of a customer. In his dreamworld he is the good uncle of the family, but in reality he's an aging loser with no social ties. It's like Jimmy Corrigan with lots of codeine, it's "Psycho" with a camera instead of a shower. Some far out pictures shot inside a chilly mall and Robin Williams with his best performance so far. I knew he could do better than wearing women's clothes! "One Hour Photo" is one of the most underrated movies out there right now. Go and see it. Here is the One Hour Photo-Trailer in various formats

Blood Works Clint Eastwood is back from another heart-attack as a senior-profiler running after his arch-nemesis. Makes you think that every american cop has this joker-charakter playing games with him for years and years.

28 Days later Post-millennium zombie-movie by the guy who surprised us with "Trainspotting". Another one about the undead taking over the world. It's hard to find it original. How's Romero doing with his fourth zombie-flick?

Gummo Bizarre! Ohio. 20 years after it was struck by a tornado. Everyone's a retard and a freak. This is about as white trash as it gets.

The Others Whew, spooky, great variant of the current trend of ghost-movies. Great moments of suspense.

Jay and Silent Bob strike back It thought it was funny, but I must be a comic-geek. Mark Hamill's guest-appearance rocks.

Mall Rats I didn't know, Stan Lee was such a womanizer.

"I can name 20 people from my old school class who aren't in Google. I can walk into any public library, no matter how tiny and underfunded, and find facts, stories, amazing information I would never touch in a month of webcrawling. I can go into a bar and hear stories Usenet hasn't come close to in its 22 years of waffle. "Oh but what about the stuff you CAN get on the web?" the netheads say. But they're missing the point." from Internet is shit!

You should work out more, dude! Get a life, get a girl-friend, stop playing superhero or ace-reporter with your stupid little web-diary!

Mel Gibson is shooting a movie about the life and death of the crucified one. THE PASSION is supposed to be bloody gory and in Latin/Aramaic with no English subtitles. Sounds like the most uncommercial movie of 2004!

Jim Caviezel is Jesus in his last 12 hours and SATAN will be played by Rosalinda Celentano!!!

Must be hard being a catholic nowadays...

<<"To be certain, neither I nor my film is anti-Semitic," Gibson said in a statement to Daily Variety.

The statement comes after unholy attacks on the film from the U.S. Conference of Catholic Bishops and the Jewish Anti-Defamation League, who claimed the movie painted both Catholics and Jews in an unflattering light.

Both groups got worried about the film's content after Gibson's extremely religious father (he adheres to a radical form of Catholicism disavowed by the Vatican) was interviewed by the New York Times Magazine in March, making some rash statements about religion and suggested that the Holocaust may never have taken place. Both groups then obtained an early edition script from the film and got up in arms about its portrayal of Jews and Catholics.

Gibson said the script was stolen, and the Catholic group has since recanted, apologizing for slamming an unfinished film and promising to return all the unauthorized copies of the script. "We regret that this situation has occurred and offer our apologies," Mark Chopko, general counsel for the Conference of Catholic Bishops, said in a statement.>>

full story at Eonline.com

Harry Knowles got the trailer (directly right-click those 22 MB) in some way. Hm, Schwartzenegger should have played Jesus.

I wonder if there will be any action-figures...

Wanna see a real picture of the naked Hulk? No?

Then go right to the meltdown of the two meanest motherfuckers around!

Lost America is a great site with pictures of the rotten old west. If you like deserted places, you're gonna love it.

<a href="www.popcultmag.com< collected some <a href="www.popcultmag.com>weird old girlie-mags with interesting ads like this one.

So, what does ACME mean?

Fotos zum drüber wundern!

more strange pictures anyone?

Scotland on Sunday reported that Werner Herzog is in Scotland to shoot a documentary on the uncanny monster of Loch Ness and the legend surrounding it. I can see a revamped CGI-version of Klaus Kinski in full 3D playing Nessie.

Hell's Highway looks like a fine documentary about those safety-clips supposed to scare the shit out of you. Great picture!

S-11 Redux has made the Sundance Online Filmfestival too. Here is what the producers from Guerilla News Network had to say:

"GNN presents S-11 Redux: (Channel) Surfing the Apocalypse. Culled from over 20 hours of television footage recorded over a one month period and across 13 networks, S-11 Redux is a sound-bite blitzkrieg that challenges the messages we have been fed from our mainstream media and the government it serves. Be warned - this video moves quickly and will require at least two viewings to digest its full impact. You may never be able to look at S-11 and its post-impact coverage the same way, ever again."

And the guys will also appear in public:

"Sundance-award winning producers Guerrilla News Network bring their controversial new documentary, AfterMath: Unanswered Questions from 9/11to the Washington, DC and Berlin, Germany:

Washington, DC

DC Indymedia presents... Questioning Events of 9/11: Forum and Film Showing Friday, June 20 @ 7 -9 pm Flemming Center, 1426 9th St NW @ P St (Howard/Shaw Metro) Featuring the Film: AfterMath, Unanswered Questions of 9/11

Description

Including speakers: John Judge, Washington Peace Center, 9-11 Citizens Watch Jared Ball, Organized COUP,  Khalid Rosenbaum, WPFW Volunteer Suggested $5 donation; nobody turned away for lack of funds

AND

Berlin, Germany Sunday, July 6th, 11 AM - 3 PM Eiszeit cinema in Kreuzberg, Berlin

AfterMath participant and author Nafeez Ahmed will attend and speak afterwards. The film program will include GNN's Crack the CIA and SGTV's "Bush at Booker" video. There will be a repeat the next evening, in a double feature with "Heaven on Earth" by Berlin's own Rick Minnich, a film on Branson, Missouri, the Christian fundamentalist Las Vegas. Info will be up on site soon at americansineurope.org. "

Following the adventures of August Strindberg and Helium, the fastest loading fuckers in the world of Flash. You can also find them at the Sundance Online Filmfestival

War ja klar, jedermanns Lieblingsunterhalter aus dem Moor wurden vom DJ Rabauke bearbeitet. Schrei den Namen vom MP3 und geh zu den Konzerten hin.

Why would anyone want to do another Peter Pan after that pile of shit called "Hook" which was one of the worst movies ever. Remember Dustin Hofmann with a wig and lots of make-up plus a flying Robin Wiliams? Michael Jackson could have done better than that!

Artisan follows the current trend of movies based on Marvel comics with another version of The Punisher. Remember Dolph Lundgren without the skull in the original one? What a shame.. Why isn't anyone doing a movie with great superheroes like the Brother Voodoo, Blue Beetle or Krypto the wonderdog?

You must have seen those sockheads sifl-n-olly on MTV and maybe you've also heard of that great fake-album by Liam Lynch. Well, check out the lyrics down there, download a free MP3 of "United States of Whatever" and sing along. This is the hit of the summer, dudes!

You may also download a free MP3 of the Bush Parody-version of "United States of Whatever" over here!

Whatever

I went down to the beach and saw Kiki, She was all like, eehhhh, And I'm like, WHATEVAH!

And then this chick comes up to me, and she's all like, hey, aren't you that dude, And I'm like, yeah, WHATEVAH!

So later, I'm at the poolhall And this girl comes up and she's all like, awww, And I'm like, yeah, WHATEVAH!

Cuz this is my United States of Whatever And this is my United States of Whatever And this is my United States of Whatever

And then it's 3 AM, I'm on the corner wearin my leather, This dude comes up to me and says, Hey Punk! And I'm like, yeah, WHATEVAH!

Then I'm throwin' dice in the alley Officer Leroy comes up and he's like, hey I thought I told you.. And I'm like, WHATEVAH!

And up comes Zafo, and I'm like Yo! Zafo, whassup? And he's like, Nuthin. And I'm like, that's cool.....

Cuz this is my United States of Whatever And this is my United States of Whatever

Zwei Tage Sortieren der Vergangenheit. Alle paar Jahre dieses Ritual bevor man ein letztes mal die Tür hinter sich schließt um ein neues Nest zu beziehen. Die Wohnung hat jetzt eine andere, eine junge Frau, die in Berlins authentisch coolstem Club das Kommando hat und das festgewohnte Flair meiner Behausung sofort zu schätzen wusste als es darum ging, wer sich ihrer annehmen sollte.

Raus aus der Kreuzberger Boheme-Simulation und in die Traufe. Prenzlauer Berg. Mauerpark. WG. Ein Haus mit echten Einschußlöchern von den Russen, bröselndem Putz und wüsten Tags im Treppenhaus. Eine Wohnung mit Ofenheizung, aber dafür ohne richtige Klingel. Dit is unsa Bärlin, wa?! Darum war es ja eigentlich nur gegangen. Möglichst billig und der Rest kommt dann von selbst.

Tito sagte, es geht in diesem Jahr nur noch um Überleben und damit hat er wie immer mehr Recht als er denkt. Er ist ein kluges Kind und merkt es kaum. Schafft sich tot und freut sich wie ein kleines Kind wenn mal die Sonne scheint. Obwohl es ihm finanziell immer viel schlechter ging als mir, war es immer Tito, der den Sonnenschein ins Haus brachte. So war es seinerzeit vor gut zehn Jahren und festnetzgünstig hat sich da nicht viel verändert. Sehen was bleibt, wenn man weiß, wo man selbst bleiben kann.

Fotos und Flyer sortieren. Was wird in der Zukunft sentimentalen Wert haben und was ist nur noch Ballast. Wie immer ist die wichtige Privat-Schublade zuerst dran und wie bei jedem Umzug vermischen sich die Momente im Schnelldurchlauf. Vor über drei Jahren die letzte Runde. Damals war es schnell gegangen. Immerhin zog ich raus aus diesem düsteren Loch in der Prinzenstraße und hatte im Anschluß mehr Platz als je zuvor. Kurz nach dem Umzug in die Hauptstadt gab es noch nichts zum wegwerfen und nicht genug Zeit war vergangen um zu entscheiden, woran man sich klammern wollte.

1999. Was für ein Jahr in meinem Leben. Aus der Zeit in der Prinzenstraße ist nicht viel erhalten. Wenn ich mal mein Buch schreibe, "Wie werde ich ein berühmter Schmarotzer ohne Furcht und Tadel", wird diese Zeit kaum bebildert werden können. Obwohl es natürlich ein geil bescheuertes Bild von Freund cursor gibt, wo sich dieser, kurz vor der Morgen-Toilette, mit meinem Klingelschild ablichtete, welches weiterhin einen gewissen "Alfredo" als Bewohner verzeichnete. Aus irgendeinem Grund hatte ich nie meinen Namen an die Tür geklebt. Alfredo hatte die Wohnung von seinem Herrn Vater gezahlt bekommen, aber eines Tages mußte er dringend fliehen. Die Nachbarn dachten sich die tollsten Gangster-Stories aus und ich fand, daß das Alfredo-Schild die Wohnung ungemein aufgewertet hat.

Ansonsten ging alles sehr schnell. Stürzten die Computer ab oder würden alle halbwegs aufgeweckten Köpfe stattdessen einen gutbezahlten Job bekommen.

Die erste Euphorie über die Dummheit der Wirtschaft wich schnell der Ernüchterung.

Der neue Job. Die Sache mit dem Internet. Die erste Entlassung als Nadja auf ihre Kompetenzen hinwies und nicht länger nur fürs Jasagen bezahlt werden wollte. Sie war wie Tito, zu gutmütig und zu abgefuckt in gleichem Maße.

2003. Die hellsten Hirne meiner Generation zurück auf der Straße und nicht mehr nur noch hungrig nach dem Leben. Man rechnete seinen Monatssold wieder in Konservendosen aus. Erinnerte mich an Ollie, der mit mir gemeinsam den zweiten Job meines Lebens bestritt und sein Gehalt per Taschenrechner direkt in Hansa-Dosen umrechnete.

Wir bekamen 25 Reichsmark die Stunde um eine Wohnung blutüberströmte Wohnung zu renovieren, die gerade von der Kripo abgenohmen worden war.

Grohner Düne Bremen-Nord. Neue Heimat. Wohnsarg 23 im 12.Stock. Ein türkischstämmiger Miitbürger hatte seine Frau mit einer Axt in sieben Teile gehackt weil sie "zu westliche" Vorhänge an die Fenster gehängt hatte. Danach hat er die blutigen Überreste in die Küche geschleift um den weißen Berber-Teppich nicht endgültig zu ruinieren. So stand es im Protokoll und der Kripo-Mann wollte schnell wieder weg.

Der Gestank mitten im Sommer war bestialisch. Das Blut war bis an die Decke gespritzt und der Teppich lag immer noch Wohnzimmer. Irgendwo ein Rest von Kinderspielzeug, ein paar Tassen und was das Entrümpelungs-Kommando sonst so verloren hatte. Der greise Schwarzarbeiter, der mit Ollie und mir für den Job eingeteilt war, übernahm sofort das Kommando und veranschlagte intern das Doppelte der tatsächlichen Arbeitszeit für die ganze Schweinerei. Ollie ging zu Aldi und machte die Badewanne voll mit Hansa. Zusammen schleppten wir den schweren Teppich runter und damit war der wirklich beschissene Teil beendet. Der Gestank legte sich nach dem ersten Anstrich. Am zweiten Tag brachte Ollie seinen Ghetto-Blaster und wir hatten prima Spaß mit Hansa, Slime und den Dead Kennedys. Wir guckten runter in die Ghetto-Burg und lernten, was man unter einer Arbeiter-Zigarette tatsächlich zu verstehen hatte.

Ich war 16 und das böse Leben wurde gerade erst so richtig lustig. Wir hatten unsere Spachtel und kratzten die blutige Tapete samt Kripo-Sticker von der Wand. Wir machten unseren Job. Abends am Utkiek hatte man was zu erzählen und auch der alte Alfred von der SPD zollte für die Geschichte mit Freibier Tribut.

1999. Ein Funkloch in meinem Leben. Eine langjährige Beziehung ging zu Ende und eine neue Liebe war in Sicht. Man ging auf Parties von der Firma De:Bug und irgendwelche Männlein erzählten in Lounges was von Streaming und wie die Welt sein sollte. Sven und Christine waren plötzlich Berlins angesagteste DJs für Drum & Bass. The beat was still family.

Eine unwirkliche Zwischenzeit. Beim Aussortieren bleibt jenseits der Fotos kaum noch etwas über. Wie war das gewesen am Anfang des Jahrtausends? Welche Fragmente wollte man behalten?

Das politisierte Private hatte endgültig gewonnen und die Brut hatte ihre Saat verteilt. Man sah sich am Rande und man wusste wo man herkam. Bist du nicht, hast du nicht, ach, verrückt, lass uns einen trinken.

So war es und so ist es, aber die kulturellen Splitter wiederholen sich oder bieten wenig Neues. Irgendwer kokettiert weiter irgendwo mit dem Kunstmarkt und man hatte gut getrunken.

Was bleibt übrig in der alltäglichen Matrix.

Schrecklich. Die Matrix. Diese simple Metapher und der dazugehörige Medienschaum ohne Hirn und Verstand. Das bischen Todschlag und was soll das Geheule wegen der Gewalt. Gregor schickt mir die Erklärung und warum.

Na gut, wegen mir, aber dafür dann ins Kino gehen...

Und es geht um das Gefühl. Um das Geld geht es auf alle Fälle nicht und die Spezial-Effekte erwartet man doch sowieso. Der Motor stottert, aber der Verkehr ist wieder gut.

Kosten reduzieren. Das neue Erfolgskonzept ist eine Kneipe mit einem großen Angebot an Billigbier. Dem Punk gehts wieder gut und oben auf dem Sims steht der Mann mit dem Schwert. Er sieht hinunter in die ausgestorbene Einkaufsstraße und nichts ist wie es scheint.

Nur das Katana bleibt. Zeugnisse von alten Selbstbildnissen. Die Abi-Zeitung und die Charakter-Bögen vom Geisterverein fallen mir wieder in die Hände. Ein Plakat der "Brotherhood of the Black Hat" unter dem legendären Eickhoff-Management. Meine erste Band. Alter Schwede, those were the days. Dieser verflucht unschuldig geile Spaß, den man hatte. Ein Plakat anlässlich des alkoholtechnischen Rumble in the Jungle zwischen Eickhoff und "Evil Dad", die ersten "Violent Fun"-Newsletter. Andreas, fucking underground! Bei jedem Umzug lache ich mich wieder tot und halte die Dinger in Ehren. Die ersten Show von A.S.E. als Hanno sich die Hose angezündet hat und Tobi ihnen den Strom abgedreht hat. Dann der ganze Kram in Sachen Gags & Gore und so. Dieses Foto von Lars auf der Nummer#1 und die alberne Geschichte dazu.

Diese Sachen, die man wichtig fand. Die Politaffären, die Presse-Mappen, all das Zeug. Feuer und Flamme war man gewesen und hatte sich ein Bewußtsein geschaffen, was grinsen läßt. Das Programm zum "Flut"-Festival, wo Green Day im Vorprogramm der Party Diktatoren spielen mußten und Panel irgendwas mit Comics machte während Friedemann und Fabsi ihre Bingo-Nummer durchzogen. Dr.Bohm und Herr Voss. High Moon-Parties. Jungle Action, Hubert Kenkel, APPD. Das letzte Konzert in der Buchtstraße: Bobby Conn, 1998. Eines Tages werden sie unsere Leichen aufbahren und mit Dreck bewerfen, aber, verflucht, wir hatten unseren Spaß.

Danach kam lange nichts und nur diese diffuse Suppe aus E-Mail und kapitalistischen Visionen für den Underground.

Jetzt erklärt Maxim wie man beim Arbeitsamt möglichst viel rausschlagen kann. Heroic Blodshedding. Effenberg liest das Tagebuch von Adolf Hitler und Deutschland schreit nach einer Type von seinem Kaliber. Einer, der mal sagt, was eigentlich alle denken, wenn sie überhaupt denken. Wer bleibt im Gedächtnis... Möllemann als neuer Tabu-Bruch und Dieter Bohlen als letzter Linker in den Medien. Good-Bye Dieter Hildebrandt und all die anderen alten Männer und Frauen.

Jetzt sind wir allein.

Kettcar haben voll die Fanseite. Neidisch werd'... Und inne FAZ waren se drinne, ja, ja..

Wusste nicht, daß die auf dem Soundtrack von "Führer Ex" drauf waren, die Halunken. Gibt auch eine Fanseite für ...But Alive mit voll den Fakten, wo die da und dort gespielt und das und dies gemacht haben. Und die Band "Kenner der Materie" hat bei MP3 einen Song namens "Mit Marcus Wiebusch ins Kino gehen" abgestellt. Ey, Jungs, der guckt doch nur so Action-Mist und versteht nix von Filmen!

I can't help it, but I love their stuff. There are three different teaser-trailers for Finding Nemo, the new 3d-sensation starring trillions of fish. I could watch it over and over. The turtle rocks! And they have quite a few of their shorties online if you wanna have a look over here

Die alte Besatzung feierte Abschied. Veteranen unter sich. Campingstühle, Flaschenbier und die Abgase einer Umleitung, die jeden zweiten LKW auf dem Weg nach Wahrschau durch die Straße schickte. Das wars gewesen, wir gehen von Bord. Prost und auf die alten Zeiten.

Nach dem Krieg ist vor dem Krieg und Aktien sind Kriegsanleihen. Wohin sollte es gehen, wieviel cosmopolitan war noch drin?

Treibgut eines gesunkenen Schiffs. Ging so, geht so, lecker und nicht wirklich.

Sicher kannst Du Dich mal melden, aber ich wüsste nicht wieso. Natürlich geht es weiter und wir werden wieder Bier trinken, wenn man mit den Jungs mal in der Nähe ist. Muss ja.

"Und Du weisst, wo du uns findest. Am Bahnhof oder so. Deine Suche ist vorbei. Wieso weiter fliehen? Was für ein Team. Und alles was, Du brauchst, für alles, was Du hast."

(...But Alive, "Durchschauen was muss")

Erinnerte an das Gequatsche über Yoko Ono und den großen Break. Wir hockten in der Abendsonne und die Straßen waren erobert. Selbstsicher gingen alle in die Welt um ihre Schlachten selbst zu schlagen. Man war zusammen gewesen, hatte es getan und war meistens gerade noch entkommen. Aber Schluß war eben Schluß Geblieben war die gute Zeit und das Gefühl nicht einfach nur gestrandet zu sein.

Die Stadt war eine andere und hatte eigene Gesetze, aber was war noch ein Jahr gegen den Plan der großen Alten aus dem Cthulhu-Universum. Man war weil man war und es reichte wenn man blieb. Alkohol und Zigaretten, Spaghetti und Fußball in der Kneipe. Es war so offensichtlich und doch irgendwie speziell. Die Barrieren wurden abgebaut und alte Zirkel aufgelöst. Es ging ja, wenn man wollte.

Die Konsumenten wollten nicht mehr an den vorfabrizierten Schauspielen teilhaben. Ausgestiegen bevor es losging. Eintritt zahlen und sich trotzdem nicht die Bands ansehen.

Die Aristokratie war wieder da und immer noch verarmt. Warten auf das große Ding und jeden Cent in die nächste Flasche investieren.

Über allem die Stimme des baumlangen Hamburgers mit der speziellen Gabe für Worte. Spöttisch zog sein Gesang durch die Trinkeranstalt. Ich mußte lächeln und man redete auf mich ein. Innerlich klebte ich am Text, der von der Kneipe auf die Straße plätscherte. Ach, hör nur, sie spielen die alten Lieder. Teil des Plans. Sekunden voller Licht. Ich liebe euch alle, ihr könnt mich mal.

Das Theater ging weiter und das Publikum hatte sich kaum verändert. Sie waren für uns da und bereiteten den Boden für die Legenden von der Front. "Ab 1000 Fans begannen die Schafe", sagte man in Hamburg.

Da waren die traurigen Groupies, die alle und jeden hatten, aber trotzdem allein nach Hause gingen. Sie teilten sich den Tresen mit Ex-Mitgliedern von Bands, die als authentisch galten weil sie sich vor mindestens fünf Jahren aufgelöst hatten. Die alte Zeit mit all dem Licht hatte sie kalt gelassen und ihre Gläser füllten sich mit Krokodilstränen. Schräg über die Kreuzung war noch Licht beim Musik-TV und auf der anderen Seite des Flußes leuchtete die riesige Neo-Reklame der bösen Plattenindustrie. Man reckte die Fäuste und schimpfte auf R & B mit Jogginganzug, die Sache mit den Superstars und alle wussten irgendwas. Irgendeine Tippse hatte was zu prahlen und die Hofberichterstattung pickte mühsam die Krumen auf, die am Tresen abfielen. Die Kanda-Fraktion macht demnächst so'n Ding.

Jede Nennung eines Namens war schon eine Story wert und man spielte das Spiel, warf die Bälle rum und rezitierte, was alle längst schon wussten. "Als ich noch bei Reuters war", meinte ein Girl und ergoss sich in wenig interessanten Details aus dem Alltag nachrichtendienstlicher Bockwurst-Produktion. Geschichten vom Flughafen. Wäre Goebbels nicht vom Tageblatt abgelehnt worden, wäre der Welt einiges erspart geblieben.

Eine Type mit verwegener Frisur erzählte erneut wie das mit dem großen Mayor-Deal gewesen war. Der andere Musiker hat für seine Band viel Werbung gemacht und es sagte ihm trotzdem niemand extra 'guten Tag'. So war das. Für Tennis interessierte sich auch niemand mehr.

Fast schon vierzig und immer noch allein. Weiblich, ledig, Kind und 2.Liga Abstiegsplatz am Eingang. Hier pfeift der Wind, aber das erste Lächeln kann entscheidend für die Zukunft sein.

Schafe blickten auf. Mußte verkaufen, hieß es. Die Ordnung und die Erhaltung des Prinzips von gut und böse kam auf den Tisch. Nicht neu, schon dagewesen und morgen kommt der Weihnachtsmann. Die Narzißten machten Front. Aber wer versteht das?

Hatten alle schon so schnell vergessen wie es wirklich war?

Draußen im Sommer und am Rande von Wahnsinn und Glück. Gab es dabei ein Ergebnis und brauchte man ein Publikum? Die Würde war nicht willenlos und festhalten war scheiße.

Aber jenseits der beknackten Analogien lag das Land der Wahrheit und einer Realität, für die es sich zu kämpfen lohnte.

"Der Gedanke, daß man gern woanders sein möchte, irritiert lediglich. Wir sind hier und jetzt."

(John Cage)

Verwenden, was so musste. Der Sommer der einzelnen Teile. Man wusste, wo man stand.

Die Geschichte kam jetzt sofort auf den Tisch und bedurfte eines Kommentars.

Manche zweifelten an der eigenen Gesinnung, wussten nicht, "ob sie überhaupt links sind", verwechselten Benimm-Unterricht mit der Suche nach der Lösung. Da deeskalierte zusammen, was zusammen gehörte. Der Stammtisch kam in Fahrt und die Geschichte wurde einmal mehr mißbraucht um lauter zu sein als die anderen Kinder. Der Hitler ist ein Bush und Hussein der Joker. "Und wer noch lauter schreit, ist ein Faschist!"

Die Dinge rollten. Etwas musste. Anders sein. Nicht drin sein. Erwachsen werden. Pop und Propaganda ignorieren.

Mücken fielen von der Leuchtreklame. Insektenschwärme übernahmen und Heuschrecken machten sich über das Gras her. Stühle wurden gerückt. Früh ins Bett gehen, aufstehen, arbeiten, neuen Stoff für den Tresen sammeln. Eventuell ein neues Projekt. Interesse bekunden, sich übernehmen und nicht realisieren können. Scheitern als Chance. Jeder Soldat der Bundeswehr seine eigene Ich-AG.

Der Tod war dick geworden. Man erkannte ihn nicht gleich als er unauffällig vor der Kneipe nach einem freiem Stuhl suchte. Er saß nicht auf seinem Pferd, aber der müde Dandy war echt. Das Theater des Lebens hatte Insolvenz angemeldet und der Tod war arbeitslos. Nichts ging mehr und der Dispo war schon drei mal durch. "Es war die Lachsschaumspeise", sagte er. "Kommen sie, wir müßen gehen."

Der Tod war ein Dandy auf einem Fahrrad. Wir standen in der Schlange für die Gästeliste. Ich-AG plus eins. Ich hatte Glück und mein Name war noch irgendwie dabei. Den Tod hatte man vergessen, aber er zahlte ohne große Worte.

Seine Begleiterin zog ihn am Arm und der Tod ging die Straße hinunter um ein anderes Lokal mit seiner Erscheinung zu erschrecken. Die Frau an seiner Seite war schon mal mit sowieso zusammen. Man kannte sich. Der Tod war einer von uns. Auch das noch.

Aufstehen, woanders hingehen, Alkohol und sich erklären.

"Ach nichts, ich hatte nur so ein Deja Vu."

"Bereit für den Sonnenaufgang?"

"Halbe Schachtel Kippen, zwo Bier auf halb zwölf und eine handvoll Münzen."

"Kick it!"

"Scheiße, kein Feuer."

Das Buch ist fertig bzw. es rattert aus dem Drucker. "Der Rote Elvis". Zwei Jahre Arbeit sind beendet und die letzten vier Wochen Weblog-Funkstille waren ein produktiver Endspurt.

Ich kann mich noch genau erinnern, wann ich zum ersten mal von Dean Reed hörte.

Man schrieb das Jahr 2001. Der Sommer hatte Berlin einmal mehr in diesen magischen Ort verwandelt, der Freiheit, Spaß und endlose Kombinationen den Tag zu verbringen, versprach. Die Boulevards waren gesäumt mit Menschen aus aller Welt, die den Tag auf der Straße verbrachten und erst im Morgengrauen wieder zurück in ihre Löcher verschwinden mochten. Es war eine gute Zeit. Man hatte die Neunziger, die Apokalypse und "Big Brother” überlebt. Ein neues, besseres Zeitalter hatte seinen Lauf genommen. Das Mittelalter und barbarische Gewalt sollten der Vergangenheit angehören. So sollte es sein, fanden wir beim Milchkaffee.

Der neue Liberalismus stellte sich bei der Turbo-Globalisierung gerade selbst ein Bein und die vorschnell ausgerufene Unterhaltungsgesellschaft entwickelte sich zum Rohrkrepierer.

Der 11. September war ein Datum und kein Wort. Alles war gut.

Die Welt hatte sich rasant entwickelt. Geschichte passierte schneller als die Chronisten sie aufzuschreiben vermochten. Der Warschauer Pakt hatte die Waffen gestreckt. Die ehemalige Sowjetunion war mitsamt ihren Satellitenstaaten zum Kapitalismus übergelaufen. Das Internet erwies sich als hartnäckig unkommerziell und unkontrollierbar.

Ein paar Monate vorher hatte ich nach zwei Jahren auf dem Online-Strich meine Entlassungspapiere bekommen. All die bunten Internet-Firmen mit ihren kindischen Namen meldeten Konkurs an. Abgesehen vom Auktionshaus und der Musik-Tauschbörse hatte niemand ein brauchbares Konzept vorzuweisen, was wirklich neu und nicht nur noch ein Versandhandel war.

Die Werbeabteilung hatte die Pfründe wieder umverteilt. Ich war nicht länger Chefredakteur für die wiedergekäute Promotion einer Internet-Präsenz der Schwerindustrie. Man mußte sich nicht länger seiner Arbeit schämen und bekam wieder einen freien Kopf für andere Themen.

Es war ein sonniger Tag, den man in Berlin auch als Kreuzberger nicht besser einen Abend werden lassen konnte als im Prater-Biergarten am Prenzlauer Berg. Ich ließ mich schon am späten Nachmittag im hinteren Teil der Traditionswirtschaft nieder und legte ein neu gekauftes Notizbuch vor mir auf den Tisch. Alles konnte passieren.

Irgendwann erschienen mit dem üblichen Getöse meine Freunde. Man trank so manches Bier und amüsierte sich über den Lärm auf dem Gelände hinter dem Prater, wo eine schlecht besuchte Cowboy-Show aufgeführt wurde. Ein paar Event-Veranstalter waren sich besonders schlau vorgekommen und hatten groß aufgefahren. Mit echten Pferden und viel Peng-Peng wurde "ein realistisches Bild vom Wilden Westen” präsentiert, wie ein Poster zu verkünden wusste.

Der freie Blick auf die Show war durch Abdeckplanen verhindert worden, aber die Geräuschkulisse war nicht zu überhören. "Was für ein alberner Quatsch,” dachte ich und widmete mich dem Gespräch mit der von mir sehr verehrten Techno-Gothic-Punk-Diva Nora Below. Wir sprachen über Jack Parsons, den verrückten Satanspriester und Raketenbauer aus Kalifornien. Ich hatte gerade die Parsons-Biographie "Sex & Rockets” gelesen und war begeistert von der tollen Geschichte, die diesem Mann zugeschrieben wurde.

Der moderne Mensch am Anfang des 20.Jahrhunderts in seiner radikalsten Form. Jack war mit sonderbaren Ritualen beschäftigt und veranstaltete drogengeschwängerte Parties auf seiner Hazienda. Aleister Crowley, Godfather aller Heavy Metal-Kuttenträger, wollte ihn zu seinem Erben machen. Er war Science Fiction- und Captain Marvel-Fan sowie ein enger Freund des frühen L.Ron Hubbard. Mit diesem hatte er eine Wette laufen. Es ging darum ob man mit Mitteln der Science Fiction eine Religion begründen könnte. Etwas später gründete Hubbard seine Scientology-Kirche.

Wieviel davon mochte wahr sein und was bleibt alles unerwähnt? Wer schreibt die Geschichte mit welchen Interessen und aus welchem Blickwinkel? Man redete sich fest und landete bei der Stasi.

An dieser Stelle fiel der Name Dean Reed.

Ein Bekannter von Frau Below, der in der DDR geboren ward, stellte sonderbare Vermutungen an und kam mit einer Verschwörungstheorie daher, die spontan nur Hohn und Spott hervorrief. Irgendwie sollte dieser Dean Reed dem ZK ein Dorn im Auge gewesen sein und irgendwer sollte endlich mal die Wahrheit ans Licht bringen, zeterte der gute Mann. Es ging um einen amerikanischen Sänger und Schauspieler, der 1986 in der DDR verstorben war. "Er hat immer den guten Cowboy in den Indianerfilmen gespielt,” sagte mein Gegenüber. " Du weißt schon, ‘Blutsbrüder’ und so.” Nichts wusste ich.

Die Situation rettend und des Weges kam Herr Leopold Grün, seines Zeichen ein guter Filmemacher und ebenfalls Ossi-Ureinwohner. Er konnte manch interessante Zusatz-Information beisteuern. "Dean Reed, ja, ja,” vermeldete er, "Indianerfilme, genau, eigentlich ganz interessant.” Er nahm einen Schluck von seinem Bier und referierte über die Tatsache, daß es im Sozialismus die sogenannten Indianerfilme gegeben hatte und diese eigentlich nicht so schlecht gewesen wären. In diesen Machwerken hätte auch jener Dean Reed eine entscheidende Rolle gespielt. "Genau,” rief Herr Grün und sah aus als wolle er gleich auf den Tisch springen. "Dean Reed, den hatte ich total vergessen.” Genau wusste es Herr Grün aber auch nicht mehr und irgendwie schien ihm der wichtigste Teil einer guten Geschichte entfallen zu sein.

Ein Amerikaner, der sozialistische Cowboyfilme für Propaganda.Ministerien drehte. Hatte man sowas schon gehört?

Es gab ein semantisches Problem. Die beiden Herren, die ihre Jugend ohne Sony-Walkman hinter der Mauer verbringen mußten, sprachen von diesem Dean Reed als wäre er eine Art Megastar, dessen Namen jedem sofort geläufig sein sollte.

Herr Grün hatte zwar Anlaufschwierigkeiten, aber in gewisser Weise schien er die Medien-Darlings der DDR generell verdrängt zu haben und so war es kein Wunder, daß er auch diesen Burschen nur noch grob auf dem Schirm hatte. "Wie heißt der Typ?” Ich zog gewichtig meinen neuen Block heraus und notierte: "Dean Reed, Cowboy-Darsteller in sozialistischen Western (?), Stasi-Mord?” Wenn an dem Blödsinn nur ein Fitzel Wahrheit dran war, klang der Kerl nach einer verdammt guten Geschichte.

Wir tranken bis zum Sonnenuntergang und verdrückten uns bei Anbruch der Dunkelheit in einen der zahllosen Clubs der Gegend. Man tanzte immer noch den Techno und konnte inzwischen auch wieder vor Mitternacht ausgehen. Die zwanghafte Originalität der späten Neunziger hatte sich gelegt und eine neue Normalität machte sich breit.

Ich hockte an einem Tisch mit führenden Mitgliedern der internationalen Freak-Avantgarde und debattierte den aktuellen Hollywood-Output. Mir gegenüber hockte Boris, der längst in sein Bett gehört hätte, sich aber weiter verzweifelt an einem Glas festhielt. Man schüttete munter Gin Tonic in sich rein bis niemand mehr Geld hatte.

Boris war russischer Künstler, lebte seit 1993 in Berlin und war ein Quell guter Geschichten von der anderen Seite des eisernen Vorhangs.

Unsere Vergangenheit wurde von verschiedenen Merkmalen bestimmt. Unser Basiswissen war verschieden und nur langsam erreichten wir über die Jahre eine gemeinsame Realität in der Gegenwart. Er betrachtete die Dinge aus einem gänzlich anderen Blickwinkel und ich war mir nie sicher ob man uns in der Schule die selbe Packung Weltgeschichte beibringen wollte. Jetzt teilten wir uns die Geschichte und versuchten gemeinsam einen Sinn darin zu erkennen.

Seit ich Boris kenne, lebten wir im selben Biotop und unsere Eckpunkte im Alltag waren ähnlich. Wir hatten CNN und englische Musikzeitschriften. Wir schimpften auf das Pfandgeldgesetz und die Retorten-Superstars im Radio oder die Preiserhöhung bei der BVG.

Der kalte Krieg war lange vorbei. Die Zeit schien gekommen um sich neben dem Unrecht, was unter dem sozialistischen Banner angerichtet worden war, auch mit dem popkulturellen Alltag zu beschäftigen.

Meine Generation war beschäftigt die eigene Jugend zu recyclen und unerträgliche Zeitgeist-Bücher erschienen mit poppigen Aufklebern, die nichts anderes als Marktschreierei verhießen.
Hedonistische Post-Popper verklärten das Apfel-Shampoo der Achtziger und die ersten Yps-Hefte als gelte es eine kapitalistische Form von Archäologie zu betreiben.

Sie hatten also keine Rolling Stones und stattdessen einen Typen namens Dean Reed... Warum hatte man nie etwas über die Stars aus dem Osten, die sozialistische Variante von Popkultur, gehört? Wieviel wichtige Aspekte gingen da wieder verloren und wie sollten wir die Osssis verstehen, wenn wir nicht wussten, worüber man drüben sprach, wenn man sich im Westen auf Parties über Apfel-Shampoo, Modern Talking und Yps-Hefte unterhalten mußte?

Boris war ein Geschichtenerzähler. Er berichtete gern von den Dingen, die man unterschlagen hat und wie der Putsch in Moskau tatsächlich verlaufen war. "Hör ma’,” sagte ich und kramte wieder meinen Block hervor, "hast du je von Dean Reed gehört?” "Klar. Was für ein Idiot. Is’ Mitte der Achtziger gestorben. Meine Schwester war ein Riesenfan von ihm. Sie hatte das ganze Zimmer voll mit Postern von dem Kerl. Schon allein deshalb habe ich ihn gehasst.” "Der Typ war also eine Art Star in der UdSSR, oder was?” Boris schaute mich ungläubig an. "Dean Reed, Mann, der Typ war der größte Popstar, den es gab in Russland und überall. Aber er war nur was Ihr in Deutschland einen Schlagersänger nennt.” Boris suchte nach Worten um die Bedeutung von Dean Reed näher zu umreißen. "Hol ma’ noch ein’ Runde,” forderte er mich dann auf.

Boris guckte verschwörerisch. "Mann, das ist gut,” sagte er. "Ich hab nochmal drüber nachgedacht. Du mußt was schreiben über Towarisch Dean Reed. Damals konnte man das ja nicht. Aber das wird viele Menschen interessieren, vor allem in mein’ Heimat.”

Die wenigen Anekdoten, die ihm einfielen, waren unglaublich. Boris versicherte glaubhaft, daß ich dem wahrscheinlich unbekanntesten Megastar aller Zeiten auf der Fährte war.

Er berichtete wie der Schlagersänger dereinst mitten in Moskau im Stau steckgeblieben war und auf einem Autodach ein Gratis-Konzert gegeben hatte. "Der ganze Scheißverkehr ist zusammengebrochen. Das war dann im Radio und jeder wollte da hin um ihn zu sehen. Sowas hätte sonst niemand geschafft und normalerweise hätte die Polizei das auch sofort verhindert. Aber nicht bei ihm. Er war wie eine wandelnde Legende. Niemand konnte ihm etwas anhaben.”

Schnell stellte sich heraus, daß auch andere Bekannte, die aus Ostblock-Staaten nach Berlin gezogen waren, in ihrer Jugend für Dean Reed geschwärmt hatten.

Der Mann war nebenbei als Freiheitskämpfer aktiv gewesen und hatte überall auf der Welt für den Sozialismus seine Lieder gesungen. Er wurde mehrfach eingesperrt und wenn er dann wieder in der UdSSR auf Tour war, wurde er noch mehr gefeiert. Die Geschichte wurde im Laufe der Nacht immer toller.

Dean Reed war mit Sallvador Allende, Yassir Arafat und Paton Price befreundet. Er gab Konzerte in der UdSSR, dem Irak, Libanon, Nicaragua, Kuba, Chile, Urugay oder Bangladesch. Proteste gegen Atomkraft, Militär Juntas und den Krieg in Vietnam hatten ihn zu einem Störfall für das U.S. State Department gemacht. Von einem Drittel der Menschheit wurde er in den Siebzigern als Superstar gefeiert.

Sein Tod war ein Rätsel.

Meine Recherchen führten zu den offensichtlichen Erkenntnissen. Die Umstände waren dubios, aber es schien keinen Weg mehr zu geben um Licht in die Angelegenheit zu bringen. Ich wollte auch nicht Detektiv spielen. Mich interessierte der uramerikanische Westernheld . Ein sozialistischer Cowboy schien nach den Regeln des Genres nicht zu funktionieren.

Die Indianerfilme schilderten den wilden Westen aus dem Blickwinkel seiner Ureinwohner, einer Tradition, die auch in Hollywood nicht unbekannt war. Von Elvis als "Flammender Stern” zu Dustin Hoffman als "Little Big Man” gab es eine Reihe von Western, die von der Gewalt gegen die Indianer handelten.

Eine kleine Gruppe dieser Art von Filmen wiesen wieder eine gemeinsame Grundstory auf, die sie mit vielen Indianerfilmen verband. Alle handelten davon, daß der weiße Mann seine Identität als Cowboy aufgab und sich einem Indianerstamm anschloß. Meist heiratete er eine Squaw und mußte sich in allerhand Mutproben als würdig erweisen bis man ihm am Ende seinen eigenen Indianernamen verpasste. Abgesehen vom Indianernamen klang diese Story nach der Biographie von Dean Reed. Auch sein politisches Engagement passte ins Bild.

Der strahlende Sonnyboy, der seiner Heimat den Rücken gekehrt hatte, funktionierte nach streng amerikanischen Unterhaltungsmustern. Der Cowboy hinter dem eisernen Vorhang lebte in erster Linie von seinem eigenen Mythos.

Erlangt hatte er diese Position vor allem dadurch, daß man den Erfolg seiner billigen Leinwand-Frühwerke in Südamerika und Italien schönredete. Sein Erfolg in den sehr frühen Sechzigern basierte wiederum auf den Mechanismen der Popindustrie, die zu diesem Zeitpunkt speziellen Gesetzen unterworfen war.

Irgendwie hatte sich Dean Reed immer durchgemogelt und in den Siebzigern besiegelte der Film "Blutsbrüder” seinen späten Ruf als "Cowboy in Indianerfilmen”. Seine Legende verschwand mit dem Ende des kalten Krieges und ohne Propaganda-Maschinerie hatte man seinen Namen in den Neunzigern schnell vergessen.

Ich wollte nicht Detektiv spielen, aber etwas störte mich. Es war die Art und Weise wie man ihn in der DDR als "Cowboy in Indianerfilmen” kategorisiert hatte. Ein Cowboy konnte kaum der Held eines Indianerfilms sein und trotzdem wurde er statt seines ehrenwerten Partners Gojko Mitic als großer Strahlemann präsentiert. Hatte die sozialistische Propaganda so schlecht funktioniert, daß man doch nicht den Indianer als Helden sehen wollte?

Der Mann blieb lange nicht zu greifen. Sein Leben schien eine einzige Inszenierung gewesen zu sein. Die Rolle, die er in der Realität spielte, schien den Mythos des unbeugsamen Cowboys in größerem Maße zu nähren als die Figuren, die er auf der Leinwand darzustellen hatte.

Ein Mann als sein eigenes Medium der Unterhaltung unter dem Einfluß von Partei-Propaganda. Er schien einem Drehbuch gefolgt zu sein, aber es ist unklar wieviel Einfluß er selbst dabei hatte. Hatte Dean Reed mit den Machthabern gespielt oder war er doch nichts anderes als eine Marionette gewesen?

"Eine gute Verschwörungstheorie ist nicht zu schlagen.” -Johnny Depp in einem Interview für Edition PANEL

Pop und Propaganda verschwammen. Auch Verschwörungstheorien waren nur Scheinwelten. So sollte es sein, darin waren sich die Machthaber in Ost und West im kalten Kriege ziemlich einig.

Alles erinnerte mich an ein Gespräch mit Herrn Kappen von der feinen Agentur GfG aus Bremen, welches wir im Jahre 1998 in der russischen Kneipe Sevastopol führten, wo auch Walter Momper gern mal hinging. Es ging um die Zukunft und wie man Kapital daraus schlagen könnte.

"Die Gleichschaltung aller Wirklichkeiten ist in vollem Gange und das Gesetz ist der Cowboyfilm” gab ich zu bedenken und hielt danach einen meiner gefürchteten Monologe im angetrunkenen Zustand.

Die volle Tragweite des Gedanken entfaltete sich erst nach weiteren Jahren kulturhistorischer Studien, spätestens als ich das "Western Lexikon” von Joe Hembus aus dem Regal meines Vaters entwendete.

Den Westernhelden mit Colt und Pferd, den gab’s ja gar nicht mehr. Der war längst durch den Delta Force-Agenten mit MG und Hubschrauber ersetzt worden. Cowboys hatten auf der Leinwand nichts mehr verloren und taugten seit Jahrzehnten allenfalls für Komödien.
Aber das Prinzip, Motive aus Westernfilmen als politische Strategien auszugeben, blieb auch im neuen Jahrtausend unverändert.

Reed war von den westlichen Medien komplett ignoriert worden, aber die Propaganda hat ihn unsterblich gemacht. Er war der perfekte Repräsentant der Popmoderne, einem Zeitalter, was lediglich den Unterhaltungsfaktor als Meßlatte gelten lassen mochte und Politik in eine tolle Show verwandelt hatte.

Dean Reed war der merkwürdigste Popstar des kalten Krieges. Seine Geschichte war ideal um sich kulturhistorisch mit dem 20. Jahrhundert anzulegen und die Hintergründe seines Erfolges vor dem Hintergrund der amerikanischen Pop-Mythen zu untersuchen, deren Ursprünge im wilden Westen zu suchen waren.

2002 bin ich ihm endlich begegnet, irgendwo im südlichen Spanien. Er stand an einer Tankstelle, trank eine Cola und sah aus als hätte er gerade einer Befreiungsbewegung zum Sieg verholfen.

Der Blick, das Jeanshemd, die Pose. Er war es wirklich.

Seine Propaganda hatte funktioniert.

Links:

DeanReed.de
-Die Fansite Nr.1 in vier verschiedenen Sprachen. Ständig neue Updates und eine gehörige Portion Fan-Enthusiasmus machen den Besuch dieser Website zum zwingenden Muß.

"Looking back at Dean Reed, the American Soviet Superstar” by John Caulkins

Blutsbrüder als Film-Foto-Roman

GojkoMitic.de
-Sympathische Website des alten Defa-Chefindianers bzw. des neuen Winnetou in Bad Segeberg

Defa-Fan.de
-Website mit Informationen über die Indianerfilme und andere Genreproduktionen aus dem Osten

Werbe-Trailer für die japanische DVD von "Adios Sabata” mit Yul Brynner und Dean Reed

Songs im MP3-Format
Mehr Songs auf einem russischen Server
Einige Songs sind auch bei Limewire
zu finden

Die kleinen Jungs sind jetzt groß geworden und haben 'ne neue Platte namens "hinter all diesen fenstern" und auch was mit Internet. Max von Queerfish haut jetzt bei den Boys live zwischendurch mal in die Tasten und sogar 'n Video haben sie gemacht. Ordentlich, Ordentlich!

Korn und Sprite - die Tomte-Website für alle, die mit in sind

Aber, Thees, was ist denn los mit deiner Feundin, die mir gleich drei Besucher bescherte? Oder heißt hier noch jemand so?

Was haben die nur immer mit dem Mehdorn? Was is'n mit'm Rummenigge? Kauft der jetzt vor Wut die Bundesliga und lässt sie nur für sich in seinem Garten stattfinden?

It's good to see that my old buddy Guido is still around with his label Crauts Recordings. He used to play in Lowlanders who provided the soundtrack for "Bullets over Bremen", the famous "lost movie" of Violent Fun. The site should be complete in a little while.

Neat little site dedicated to three actresses of 1960s Mexican cinema: Amedee Chabot, Christa Linder, and Elizabeth Campbell. Back then they shot stuff like "The Wrestling Women vs. the Aztec Mummy" . Oh, my, my, they don't make movies like that anymore for some reason... More links over at The Mexican Film Resource Page

Some really cool posters from Bollywood over here. And The Hotspot is a great English source from Islamabad. Great magazine-site worth a try!

"Yale's most notorious secret society, Skull and Bones, counts among its members both Presidents Bush, President Taft, William F. Buckley, Henry Luce, Senator John Kerry, and other such types. Literary journalist Ron Rosenbaum—who has been one of the most dogged investigators of the S&B—led a team who secretly filmed one of the shadowy club's initiation ceremonies on 14 April 2001." thememoryhole dug this up. is it real? Who cares!

Das Intertank zu Kreuzberg hat eine der merkwürdigsten Websites aller Zeiten, aber trotzdem lässt sich dort Samstags gepflegt Fußball schauen und im Anschluß quizzen, quizzen, quizzen. Die Superhirne vom Team HAL treffen sich weiter ab 18 Uhr am Katzentisch hinter dem Kicker und diese armselige Ansammlung von Nichtswissern und Herausrufern ist immer dankbar für die Unterstützung anderer neunmalkluger Besserwisser und Klugscheißer.

"It's hard to nail down Discordians - which figures, since they're dedicated to the sowing of Discord, generally of the mental kind. They don't damage the physical world much in worship of sexy ol' Eris, Goddess of Chaos. Discordians all work, I mean play, in their spare time, on Operation Mindfuck - an insidious yet disorganized attempt to tear down your old mental paradigms without offering anything with which to replace them. Techniques include everything from elaborate pranks, to . . .well, simple pranks. Sort of a Zen version of the Merry Pranksters.

• Reverend Ivan Stang, 'High Weirdness By Mail' (Fireside Books, 1988).

disinfo.com put together some good links